Пенаты Кристины
|
|
Санна | Дата: Вторник, 25.02.2014, 22:48 | Сообщение # 1 |
Капитан
Сейчас: На суше
|
|
|
Санна | Дата: Понедельник, 06.09.2021, 14:30 | Сообщение # 571 |
Капитан
Сейчас: На суше
| Кристина, времени никогда не будет хватать. Всё решают приоритеты.
Легкая придурковатость снабжает мозг кровью и обеспечивает индивидуальное творческое пространство...
|
|
Кристина | Дата: Суббота, 16.10.2021, 21:18 | Сообщение # 572 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Ты каждую осень мой космос
Акация в сонном тумане дождливого утра шафрановым кружевом плечи укроет под блюз студёного ветра, про август забывшего будто, а я не забыла, и я забывать воздержусь.
Мой август твоими стихами наполнен до края, как осень – пачулей туманов и плачем небес, и я о тебе, на сезонную грусть невзирая, вновь вспомню улыбкой с изнанки, с упрёком и без.
И что мне готовят в шафрановых шалях рассветы в дождях под копирку с дождей по тебе черных бурь? Пусть август как солнце зашел за другие сюжеты, ты каждую осень мой космос, я каждую – твой Байконур.
С уважением, Кристина Денисенко
|
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:19 | Сообщение # 573 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Спаси его, Господь Кристина Денисенко
Гоню молитвенно прискорбие и мысли о гвоздиках. Настенные бегущей стрелкой, как и прежде, будут тикать, и безотрадный день уйдёт в закат, а ночь печалью в утро, в котором пачка сигарет страшнее страшной куклы Вуду.
Всему свой срок, и радостям, и болям, и надеждам тоже. Не забирай его на небо, сжалься, милосердный Боже. Он не успел докрасить окна и собрать айву и тыкву, ослаб и никотину проиграл решительную битву.
Позволь же додышать до новых вёсен и до спелых вишен, до свитого гнезда дальневосточным аистом на крыше, и спеть про летний дождь под музыку старинного баяна позволь успеть — ему прощаться с этой жизнью, правда, рано.
Ему еще кормить бы кур, косить траву, сажать томаты, и выжигать по дереву моря и датские фрегаты, Сикстинскую Мадонну, монастырь в горах и лес багряный... Но всё пошло не так, и плачет дождь тоской фортепиано.
Больничная палата, белые халаты, пульс как ветер... Спаси его, Господь, от лишней выкуренной сигареты.
Мой город продолжение Кристина Денисенко
И пусть не мой город прекраснее всех остальных на планете, И пусть я глазами люблю черепичную огненность крыш, Барокко и готику средневековых дворцов в маков цвете, Каналы, мосты и мощёные улочки а-ля Париж…
К степям я привязана сердцем, к Донбассу с полями пшеницы. Как в шахматах, клетка за клеткой, за полем поля в синь небес… Здесь маленькой девочке выпала честь беззаветно влюбиться В озимое поле, хребты терриконов и в саженый лес.
Посёлки вокруг словно Лего, а степь без конца и начала, И ветры играют осенние блюзы в катранах седых… Погода в промокшем пальто тишиной у реки мне молчала О верности дому, и стылый на гребне волос приутих.
Мой город такой как соседский, а между не кошены травы, И в них терриконы росли пирамидами черных пород… Я с детства люблю их как Пушкин любил золотые дубравы, как Лермонтов – осень Кавказа и в жгучей заре небосвод.
Безлюдные улицы и в тополях, и в берёзах мне ближе Чужих монолитных с массовкой, спешащих по разным делам… Мой маленький город, моя неохватная степь в солнце рыжем, Я вас ни за что не оставлю, я вас ни за что не предам.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
Отец, Отечество, Донбасс Кристина Денисенко
На свет появилась я дочерью слесаря угольной шахты… Отец гениальнее всех (с золотыми руками) мужчин! Он мой Рафаэль, и Мадонна с его полотна домом пахнет, как пахнут мазутом подшипники угольных гидротурбин.
Он мой не эстрадный певец знаменитых советских романсов… Я «Синенький скромный платочек» играла с ним в детстве не раз на старом баяне (заклеенном дедом) по памяти пальцев, без нот и тетрадей, и вальсом по улице радость неслась.
Он мой Ломоносов! Ему и ракету из винтиков шахтных собрать, завести и поднять удалось бы над кромками дней… И зимний дворец из угля возвести с королевским размахом на самом высоком из всех терриконов донецких степей.
Он мой добродушный Мичурин пятнадцати соток планеты… Свой сад, огород, виноградники… И терриконы в глуши глядят круглый год с горизонта глазами вчерашнего лета в слегка потускневшее зеркало самой прекрасной души.
Я дочь своего дорогого отца! Я люблю эти земли! Копёр старой шахты красивей Биг-Бена в тумане густом! И быть ничего в целом мире не может роднее деревни, где я на баяне играла с, Отечеству верным, отцом.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
Осенняя плотина Кристина Денисенко
***
О тебе, незнакомка в наушниках, пишут поэты стихи, И прохожие в шорохе листьев рассеянно топят моменты, Глядя вслед, наблюдая как неба сиреневые градиенты, Словно ленты, вплетаются в локоны цвета осенней ольхи.
Для тебя непогода сплела и набросила ласково шаль Кашемировым кружевом облачной осени в тон листопадам… Ты почти королева. Тебе в поздний час городских променадов Отдает саундтреками честь на бульваре концертный рояль.
Укрываешь прическу прозрачным зонтом от слепого дождя, Поправляя апаш на плаще с несмываемым запахом лета… Ты в молочное платье как светская дама на праздник одета, Но черна твоя грусть, как река, из ночных берегов выходя.
И художников в городе, в мире, на целой планете как роз… На холсты, не знакомые с болью, акрилом ложатся этюды Тенью тёплых и радостных встреч, о которых молчат дни и люди… А души твоей холст злая ночь окропила чернилами слёз.
Ты плотина реки «Не хочу отпускать», ты почти что скала, И дождливую осень встречаешь с распахнутым взглядом и сердцем, А она забирает с собой самовольно, хоть как ни усердствуй, Бабье лето с надеждами… не накрывать полотном зеркала.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
Я эту осень больше не люблю Кристина Денисенко
И чёрт с ней, осенью, что забирает бабье лето. Мне не жалко. Оно еще сольётся на порог живительным дождём с высот, и сад зеленый напророчит осень как болгарская гадалка, и всё вернётся на круги своя… Лишь человека не вернёт
ни врач (не очень-то умеет и лечить он), ни весна, ни стужа, и ветром со двора не принесёт обрывки слов о том о сём, а я отца любимый голос буду сердцем все сезоны слушать, и мой родной, пока дышу, останется в сознании моём.
Не целовала крест и атеисткой не крестилась. Всё не мило… Душа в отчаянье: ведь Бог не спас, не сохранил, не уберёг… Но зажигая свечку у икон, за упокой души просила, и света по дороге в рай… И холодели водопады с щёк,
и вот то «Никогда», как лист осенний, обретает ярче краски, и в детство хочется вернуться, чтобы вместе пить на кухне чай… Но на венках могильных в дождь анютины прискорбно плачут глазки, и я чем старше, тем всё ниже падает доверие к врачам.
Обижена несправедливостью, и целый мир как будто рухнул… И всех святых на павших небесах как будто оглушил Ковид. Я эту осень больше не люблю, она теперь листвой пожухлой, как соль на раны, память о болезненной потере бередит.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:20 | Сообщение # 574 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Семь позавчера Кристина Денисенко
Утренний туман, оранжевый и спелый, Льётся по бульварам, с серостью мирясь, В суете спешащих в горы из ущелий Осень окунулась в омут твоих глаз.
Ведьмы из кошмаров на метёлках в небе Тают вместе с грустью стаи журавлей. На ступенях в мудрость глупости и щебень, А ты просто стала капельку взрослей.
Не с тобой под ручку призрак Буратино Вертит ключ от детства с розовой канвой. Утро оттолкнулось от твоей святыни, И огнями вспыхнул ясень вековой.
Ты не замечаешь… Только тучи в лужах Оседают трогать «Найков» крейсера. Манекены в шляпах новой моде служат, Но в витринах время — семь позавчера.
Тысячи обратно фонарей и действий, Осень, но другая, в свете волшебства… А сегодня поздно, и портной житейский С рюшками от платья срезал рукава.
Черствый серп луны доедают мыши, Солнце тоже словно кто-то проглотил, Черными котами оживают крыши… Это просто осень… поменяла стиль.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
За тридевять небес Кристина Денисенко
Стучит назойливо то дождь, то снег, и малая медведица у окон роняет звёзды в мокрой темноте, себя вплетая в предрассветный кокон.
Цветёт на подоконнике герань, пунцовой краской разбавляя утро, и ты везде стоишь, куда ни глянь, стоишь и смотришь, на меня как будто…
Но в снежном блюзе таешь на глазах родным и близким за стеклом колючим. Твой Галеон на алых парусах за тридевять небес уносят тучи…
В последний рейс… А я не вижу глаз. И тень как белая на белом птица, И бог не бог, ведь он тебя не спас, И ты не рад, что довелось проститься.
Махни же мне рукой, коль не обнять, И в путь… в моря космического вида, А я останусь, чтобы вспоминать, Каким ты был… здоровым… до ковида.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
Как ты там... Кристина Денисенко
День растворился как соль в полуночных стихах о морях световых. В окна медведица льёт из ковша дождь со снегом плакуче. Может в сплетения слов я опять влюблена до последней строфы, Может сплетения слов — в моих мыслей свинцовые тучи…
Пусть у тоски на запястье петля поводка добермана и нить Цвета вечерней зари, и душевный покой мне не ведом, Небо спешит мокрым снегом усталые лица строений умыть И две гвоздики в двух метрах над гробом накрыть белым пледом.
И я бегу от людей, от себя то ли в снег, то ли в дождь допоздна В маленький сквер, где состарились ивы в шелках юбок бальных… Там, где окрестит осеннюю тьму как тибетский монах тишина, Будет нестрашно смотреть в зеркала чёрных луж на асфальте.
Ветер качает усыпанный звёздами клён и разбитый фонарь, Месяц под тенью печальных ресниц топит холод пороши… Я напишу тебе стих, но на крыльях над безднами, словно Икар, Не долечу, чтоб узнать, как ты там, мой родной и хороший.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:21 | Сообщение # 575 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Баба Варя Кристина Денисенко
Я старое разбитое зеркало, но еще вижу и отражаю убогие стены дома, который построил муж бабы Вари после победы над немцами. Я помню их разъехавшихся по столицам дочерей и младшего, верного селу, сына. Его портрет до сих пор стоит в рамке на перекошенном серванте. На него то ли не оседает пыль, то ли Варвара незаметно возвращается с того света и натирает его, как натирала всякий день, когда заканчивала жарить пирожки для любимых когда-то внучек, а потом и для правнучек. Они часто сидели в этом зале на диване, и когда баба Варя еще хлопотала по хозяйству, как робот с нескончаемым запасом энергии, и когда слегла с болезнями, и рухнул мир для ни в чем невинных детей, лишенных счастливого детства. Вот и сейчас у серванта мелькнула чья-то тень. В окна, заколоченные парами гнилых досок, влетают пожухлые листья разросшейся яблони. Ее верхушки совсем не видно через обвалившийся потолок и дыру в прохудившейся крыше. Юлька с детства лет мечтала о розовом пальто. Она просила у бабушки денег, но баба Варя уже не намекала, а прямым текстом говорила: «Пора бы вам, девки мои, самим на пальто себе зарабатывать». Света первая нашла работу. После обеда она уходила в магазин мыть полы, к вечеру возвращалась. Через две недели принесла торт, вино и новые джинсы. А Юлька всё клянчила у бабушки деньги, а та не давала. Когда розовое пальто купила себе Света, Юлька сказала бабушке, что её пригласили стажироваться на швейную фабрику. Она пять раз в неделю уходила рано утром, приходила поздно вечером. Приносила полные пакеты продуктов, хвасталась Свете обновками. То кружевное бельё разложит на диване, то блузки, то платья... — Оно на тебя не налезет! — всё чаще Света дразнила сестру, хоть и сама заметно поправилась. Света долго скрывала ото всех беременность. Но когда полы под кроватями начала вдруг мыть шваброй, баба Варя всё поняла. В тот вечер все были взвинчены, но когда на пороге встала фигура незнакомца с гранатой, первой закричала Юлька: «Мы же договаривались!» Незнакомец требовал деньги и то и дело грозился разнести весь дом в щепки. — Какие еще деньги? — не могла понять баба Варя. — Те, которые я ей заплатил за квартиру! А квартира оказалась какой-то тётки, которая и знать не знает, что её квартиру ваша Юлька продала и мне, и Ваське Пупкину! Верни мне деньги, сволочь! Юлька тогда схватила вентилятор и с размаху ударила его, целясь в голову. Они сцепились, баба Варя и Света старались их остановить, но только напрасно подставлялись под кулаки. Гость несколько долгих минут безжалостно избивал Юльку, пока та не перестала сопротивляться. Под ее головой разливалась черная лужа крови. Все были в ужасе. — Возьми всё что хочешь, — баба Варя упала перед ним на колени. — И возьму! — он перевернул стол, пнул ногой стул, нарочно оборвал шторы, упавшие на пол вместе с карнизом. — Гони деньги и золото, бабуля! Что еще может быть ценного в такой дыре? Баба Варя отдала всю пенсию, отложенные деньги на уголь, на дрова... Гостем была вынесена и копилка с жалкими сбережениями Светы. Так начался кошмар бабы Вари. Света преждевременно родила. Мальчик не видел и не слышал. Через неделю его парализовало. Он не кричал, не шевелился. Света заливала горе с сестрой. Вскоре неожиданно для всех начались схватки и у Юльки. Вопреки запретам внучки баба Варя с лицом белее белого вызывала скорую. Замечала ведь бока широкие, но Юлька худой никогда и не была, вот и провела всех вокруг пальца. Ребёнок был ей не нужен. Она хотела тихо родить и отнести его в лес, в поле, под церковь, куда угодно, лишь бы не заниматься им, ни кормить, ни тратить на него деньги, которые давались только хитростью и обманом. Баба Варя уже знала, что Юлька на фабрике не проработала ни дня. Она знала, что её внучка просит в долг и не возвращает даже соседям, знала, что проворачивает афёры с продажей квартир, знала, что всем обо всём врёт, но жалела её, ведь видела в ней своего сына, младшенького, самого любимого, единственного из детей, кто не бросил мать и не уехал покорять столицы. В доме появилась девочка. Света любила её. Баба Варя уставала от бессонных ночей, от нотаций соседей, от визитов малознакомых и вовсе не знакомых людей, которые приходили требовать деньги. Юлька спивалась, ночевать приходила редко, до утра кричала и доказывала стенам, что она ни в чем не виновата, что все врут, что все ей завидуют... Через год появилась еще одна девочка. Света любила и её. Она так и мыла полы в магазине и гордо называла себя техническим персоналом, она так и ездила навещать прикованного к постели сына. Баба Варя уставала еще сильнее. Огород, куры, печь, которую нужно топить, носить уголь, рубить дрова. Когда Юлька родила третьего ребёнка, баба Варя тяжело заболела. Это был мальчик! Её маленький мальчик! Она бы забрала Юльку с ним из роддома, назвала бы Вовочкой, кормила бы, растила бы, сказки бы рассказывала, носки вязала, но у неё случился инсульт. Света разрывалась между племянницами, бабушкой, работой, денег не хватало на хлеб. Заниматься новорожденным ей не хотелось, и она даже не пошла проведать сестру, опасаясь, что та всучит ей ребёнка и опять сбежит. Юлька отказалась от сына. Всё пила, гуляла, и ничто её не останавливало. Но когда бабу Варю увезли в больницу с переломом ноги, она вернулась домой с «мужем» и предложила Свете продать дом и вместе уехать в Москву работать комплектовщицами на складе. Бабу Варю мысленно она уже похоронила, а на дочек смотрела как на кошек, которые путаются под ногами и просят поесть. Баба Варя пролежала в своей спальне полгода. Юлька с «мужем» пропивала её пенсию, съели всех кур, все запасы, огородом весной никто не занимался, рос только укроп и сорная трава. Света похоронила сына, запила с сестрой, не мылась, не расчесывалась, не выходила на улицу, и её уволили за прогулы. От безденежья и дурного влияния сестры она тронулась умом и повесилась на яблоне. В своё последнее утро баба Варя проснулась от детского плача. Две малышки сидели на полу у её кровати и дрались, вырывая друг у дружки вялый капустный лист. Капустой, сворованной из соседского сарая, прямо из-под носа прожорливой козы, Юлька кормила умирающую бабушку, когда вдруг вспоминала, что забыла ей оставить хоть один бутерброд. Живая бабушка — халявные деньги, и в Москву ехать на надо. Пьяная Юлька громко храпела на диване. Баба Варя услышала еще один звук — мелодию, похожую на телефонную. По телефону в доме давно никто не разговаривал, словно и не было его никогда. Но баба Варя не усомнилась что где-то рядом каким-то чудом он есть. Она погладила девочек по волосам, улыбнулась сквозь слёзы и попросила найти и принести ей телефон. Вскоре она набрала «03» и шепотом вызвала скорую для своих девочек. Они были такие же усохшие, как и она, такие же немытые, холодные и голодные, с красными пятнами на теле похожими на пролежни бабы Вари. Велев не выходить из комнаты, баба Варя еле-еле сползла с кровати и на локтях, волоча больную ногу, направилась к дивану. Сдерживая стоны, она как можно тише вытащила подушку из-под головы Юльки и накрыла её лицо, вдавливая подушку так, словно душила немца, который расстрелял её родителей в 41-ом. До приезда скорой баба Варя помолилась, попрощалась с девочками, поплакала о Вовочке, глядя на портрет своего сына, и умерла, глядя на Юльку, как на милую девочку, которая мечтала о пальто.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:22 | Сообщение # 576 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Вчера и завтра Пётр 1 Кристина Денисенко
В семнадцатом веке мне было впервые семнадцать… Я в фартуке повара кофе варила в рыбацком порту Турецко-татарской Керчи, а «Летучий голландец» Летел покорять берегов непокорных столиц наготу.
Твой флот ещё пах свежим дубом, росой и туманом, Андреевский флаг мачт высоких цветочный ажур не венчал… И ты, как сейчас без кольца на своём безымянном, Ни крепость, ни в жёны кухарку Гёзде из Стамбула не взял.
У мыса случайных свиданий на бис омут в омут… Мне снова семнадцать, твой кофе остыл, и в стихах ты велик! Никем до тебя бастион моих фей не был тронут… И я триста лет шла на землю сквозь вечность, чтоб всё повторить.
Я помню твоё старомодное платье и бусы… Но царскую стать разве спрячешь за грязным тряпьём моряка? Да ты и сейчас Петром Первым до сладости грустной Под крымскими звёздами снова влюбляешь в себя на века.
Пусть тают моменты сиянием лунным на волнах… Я в фартуке белом — ты в белой рубашке с эмблемой Лакост. Но ты ни в одну королеву так не был влюблённым, Чтоб к ней на свиданье спуститься с разбросанных временем звёзд.
Посвящаю Петру I и его визиту в Керчь в 1699г.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2021
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:23 | Сообщение # 577 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Напиши, поэт Кристина Денисенко
А в глазах твоих ореол огня и зелёный лайм! Между строчек плен, а в стихах до дна для любви прайм-тайм… В них тонуть тепло до мурашек рук и до ватных ног, До в моей груди твоего тук-тук как обратный ток.
Свет вселенной всей не заменит лун и созвездий флёр Из твоих стихов, анапест-лагун и туманных гор, Из бегущих строк за земную ось, за пределы сфер… Напиши про дождь, про песчаный плёс, напиши про снег…
Я хочу как пить вновь читать тебя с рафинадом слов, Я саванна чувств, я стихий маяк в королевстве снов… Пустоты бокал разлетелся в крик, в сплин унылый в грудь… Напиши про дождь, про желанный миг, хоть про что-нибудь…
Крем-брюле закат, голубая даль, корабли в порту… Между строчек плен, я твою печаль со своей кладу В закрома души, в коробок для нот, в оригами цвет… Напиши про дождь, про хрустальный лёд, напиши, поэт!
И в глазах моих ореол огня и зелёный лайм! Между строчек плен, а в стихах до дна для любви прайм-тайм… В них тонуть тепло до мурашек рук и до ватных ног, До в твоей груди моего тук-тук как обратный ток.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:23 | Сообщение # 578 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Говорят, уезжайте, бросайте дома и спасайтесь Кристина Денисенко
Говорят, уезжайте, бросайте дома и спасайтесь… Вот автобусы вам до Ростова, прямого пути! Оставляйте мужчин — им в окопы, под пули, под танки, А вы, русские бабы, спешите невинных детей увезти.
Вы подумайте, вспомните, как это страшно бояться Неожиданных взрывов и звона стекла в час ночной… Уезжать! Уезжать! Вам нельзя ни на час оставаться. Собирайте манатки, и марш на идущий автобус в Ростов.
Не сорвётесь, отключат и воду, и свет, отутюжат Словно мятую скатерть потрепанный вид из окна. Осыпая снарядами крыши, канавы и лужи, Вас заставит спуститься в подвалы родная в недавнем страна.
Будут вопли до ужаса взвинченных муторно литься Между плесенью съеденных стен и седых потолков… Вы хотите увидеть панический страх в детских лицах, Вы хотите их право на мирное небо списать со счетов?
Увозите детей! Вон из дома, упрямые тётки! Что вцепились зубами в нажитое жизнью добро?! Все в Ростов! Все в палатки! Не бойтесь ни вшей, ни чесотки! Бойтесь чистыми слечь под прямыми ударами РСЗО.
Что ж вы, русские бабы, опять безрассудны, бесстрашны?! С детворой на работу готовы и в коксовый цех… И автобус пустой мимо замершей многоэтажки Проезжает и тает как грязный под грязными танками снег.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:26 | Сообщение # 579 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Всё пройдёт, мой край Кристина Денисенко
Никаких «Прощай», мой разбитый в твердь огневой рубеж. И без окон дом, и без дома дверь — всё в тумане беж. В световых лучах православный храм с золотым крестом… Колокольный звон беспокойных гамм… Ты и я фантом.
Отгремели в нас ураганы зла в неизбежный час. Отгремела ночь — тишина легла белым снегом в грязь. Не слышны шаги, я иду и нет — я лечу как стриж Над сырой золой, сорванных в кювет, обгоревших крыш.
Порастут травой кирпичи, стекло, чернота руин… Мой разбитый в хлам, белым набело расцветёт жасмин. Будет ясный день, будет ясной ночь, будет цвет кружить, И в твоих полях золотым зерном корни пустит жизнь.
С чистого листа, с фермерских широт ты начнёшь расти! Над тобой рассвет новый день зажжёт с божьей высоты. Пусть же смоет дождь черноту и смрад с каменных равнин… Чтоб построить дом, посадить здесь сад, чтоб играл в нём сын.
Не в войну, а в мяч! По росе босым! И с нас хватит войн. Всё пройдёт, мой край, словно с яблонь дым, всё пройдёт как сон. Не прощусь с тобой, как бы ни был плох и потрёпан в пыль. Здесь моя земля! Здесь родной порог и в слезах ковыль.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:26 | Сообщение # 580 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Повелителю медной горы Кристина Денисенко
Повелителем медной горы щёлкни пальцами твёрдо и властно, Повтори, в сотый раз повтори поздний вечер в зелёных контрастах, Малахитовой дымкой укрой зимний сад, озарённый свеченьем, Чтоб из сердца, как с пляжа волной, смыло соль черноты настроенья.
Проведи по щеке сверху вниз, и в глазах до тепла дай растаять… Я в них вижу фисташковый бриз и глубинного прошлого память… И не надо заклятий и чар — один взгляд плавит серость пейзажа, Превращая бесцветность в янтарь, в малахит — липкий морок и сажу.
Прикоснёмся друг к другу душой в малахитовом замке до неба — Ты оставишь приятный ожёг на точёной метелями шее… И не надо торжественных клятв, обещаний и планов на счастье — Закрываю глаза — их слепят поцелуи на белых запястьях.
Малахитовый взрыв, и волна вновь сбивает с запутанных мыслей… Устоять не могу — несильна, и над медной горой медью выстлан Колдовской и дурманящий смог, и в глазах твоих буйствуют страсти — Я веду по щеке, и твой ток обжигает мне пламенем пальцы.
Пусть владычицей медной горы и рассветов с закатами солнца, Видит ночь, никогда мне не быть, но душа всё никак не уймётся… Прикасаюсь и таю как снег в малахитово-огненных лужах… Донельзя неземной человек, донельзя ты душе моей нужен!
Буду гостьей в портале любви, будем вместе считать в небе звёзды… С повелителем медной горы малахитовым кажется воздух! А потом снегопад, холода, и стихами обрывки свиданий, И неведомы нашим горам даты встреч вне пустых расписаний.
Я люблю тебя так же, как ты! Я люблю на мгновенье сильнее! То до крика, то до немоты… но навечно твоей быть не смею. Прикасаюсь и таю как снег в малахитово-огненных лужах… Донельзя неземной человек, донельзя ты душе моей нужен.
… от владычицы снежных утёсов.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:26 | Сообщение # 581 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Маме Кристина Денисенко
Я выспался, мама, — я спал эту ночь не в окопе — На мягкой подушке, как сладкая вата, как хлопьями снег. Я сыт, мне тепло, я прошу только не беспокойся — Мне госпиталь дал и наваристый суп, и спокойный ночлег.
Контуженный, мам… Я не видел такого в Варфейсе. Я словно заныривал в ад с головой… Артобстрел — это жесть… Нам в спины стреляли в неравном кровавом замесе — Позиция в щепки, и раненых, мама, по пальцам не счесть…
А мне повезло… Не меня в вертолёте к хирургам… Меня к офтальмологу, мам, не волнуйся, всё скоро пройдёт… Здесь море, здесь дышится миром, здесь пасмурным утром Светло и тепло, я поправлюсь, и… может, вернусь на завод.
А знаешь, и с той стороны тоже люди… такие ж… Меня спас от смерти ни друг и ни враг, а пехотный солдат Той самой… такой же холодный, голодный, сопливый… Он тоже с болота пил воду и спал на земле в снегопад.
Я сдал свой АК, есть на память лишь несколько снимков… На память… очки или линзы… и может, отправят домой… За окнами море укутано розовой дымкой, А в нашей палате всё пахнет жестокой и жесткой войной.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:27 | Сообщение # 582 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Тюльпанами в вазах Кристина Денисенко
Я закрыла глаза, и всё в розовых кружевах, в солнечных стразах, Ты придуманный мной повелитель долины стихов и картин — Я себя обманула тобой и весной, и тюльпанами в вазах… Я боялась остаться с молчанием комнат один на один.
Хочешь, Чехова будем читать по ролям, по абзацам, по мыслям? Хочешь, ты мне расскажешь какой-нибудь случай минувших времён? Я хочу, словно музыку, твой симфонический голос услышать, Но в молчании комнат предутренний мрак тишиной напоён.
Затянулась бессонная ночь, и за шторами стылый Бетховен Как по нотам сонату вселенской печали продолжил играть… Я себя обманула тобой и весной, только кто в том виновен? — Как непрошенный снег монолог оседает стихами в тетрадь.
Где твой звёздный оркестр, где твои откровенные тондо на чёрном? Обречённые строфы любви утопают в гуаши ночной… Ты ведь тоже придумал меня вопреки стилистическим нормам, И себя обманул и тюльпанами в вазах, и вечной весной.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:27 | Сообщение # 583 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Два берега Кристина Денисенко
Всеми правдами и неправдами небо полнится словно птицами, то ли хищными, то ли райскими, то ли кажется, то ли снится мне…
Непроглядная, недожжённая ночь заполнила дно параболы, и стоят без лиц /с капюшонами/ вдоль одной реки наши ангелы.
Вот бы старый мост, а за ним рассвет, и в тюльпанах всё дышит красками… Мне бы два крыла, чтобы вверх взлететь над окрестностью неприласканной.
Мне бы вплавь в весну, мне бы вброд в любовь, мне б туда, где все справедливые, но черна земля наших берегов — тут и там туман над руинами.
Сколько зла в сердцах? Сколько горечи? То не гром взревел оглушающим… Приходи ко мне тихой полночью в кратковременный сон прощающим.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:28 | Сообщение # 584 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Доля секунды, и нет Кристина Денисенко
О нём не расскажет параграф… Две тысячи двадцать второй, весна, тишина, байрактары, атака на маленький дом с простреленным насквозь окошком в вишнёвый безрадостный сад, где вспышку незрячий художник не смог бы как есть написать… Он помнил далёкое детство цветным, как короткие сны, — он в них успевал насмотреться на мир без ненужной войны… Ожог громозвучного цвета дополнил собой натюрморт — художник УВИДЕЛ ракету в две тысячи двадцать втором. Увидел на долю секунды, и всё потемнело в глазах: весна, часть стены и посуда на, кровью залитых, полах.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
С уважением, Кристина Денисенко
|
|
Кристина | Дата: Пятница, 29.04.2022, 20:29 | Сообщение # 585 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| С кружевами из чувств Кристина Денисенко
Я вложу по кусочкам зефирное небо в почтовый конверт, Хороводы остывших созвездий от овна до рыб и обратно, Ну а чаши весов в том, что было недавно седьмым, снизу вверх Распадутся на долгую ночь и печальные лунные пятна.
Не останется времени метеоритным дождям на разбег, На восторг немигающих глаз и упрямо влюблённого сердца Не в такую как я, не в такую как липкий и тающий снег, Не в такую, какой шла за Каем на край географии Герда.
Впрочем, искры и блеск я добавлю в письмо без единой строки, Без привычного «Здравствуй, мне снова не спится до двух часов ночи…», С кружевами из чувств распакую души всей в стихах тайники И вложу свою сладкую грусть в бесконечный конверт многоточий.
А потом по кусочкам верну по местам облака к облакам, Невесомым как нежность в оправе луной освещаемых комнат —
Хороводы из самых красивых созвездий по млечным волнам Заиграют опять, чтоб собой о тебе молчаливо напомнить.
© Copyright: Кристина Денисенко, 2022
Принесла стихов :))))))))))))))) для тех, кто остался.
С уважением, Кристина Денисенко
|
| | |
|