Любимые стихи
|
|
Санна | Дата: Вторник, 04.01.2011, 17:24 | Сообщение # 1 |
Капитан
Сейчас: На суше
| Несказанное, синее, нежное...
Тих мой край после бурь, после гроз, И душа моя - поле безбрежное - Дышит запахом меда и роз.
Я утих. Годы сделали дело, Но того, что прошло, не кляну. Словно тройка коней оголтелая Прокатилась во всю страну.
Напылили кругом. Накопытили. И пропали под дьявольский свист. А теперь вот в лесной обители Даже слышно, как падает лист.
Колокольчик ли? Дальнее эхо ли? Все спокойно впивает грудь. Стой, душа, мы с тобой проехали Через бурный положенный путь.
Разберемся во всем, что видели, Что случилось, что сталось в стране, И простим, где нас горько обидели По чужой и по нашей вине.
Принимаю, что было и не было, Только жаль на тридцатом году - Слишком мало я в юности требовал, Забываясь в кабацком чаду.
Но ведь дуб молодой, не разжелудясь, Так же гнется, как в поле трава... Эх ты, молодость, буйная молодость, Золотая сорвиголова!
|
|
molly | Дата: Четверг, 27.08.2020, 17:49 | Сообщение # 436 |
Муза
Сейчас: На суше
| Вот и лето прошло
Вот и лето прошло, Словно и не бывало. На пригреве тепло. Только этого мало. Всё, что сбыться могло, Мне, как лист пятипалый, Прямо в руки легло. Только этого мало. Понапрасну ни зло, Ни добро не пропало, Всё горело светло. Только этого мало. Жизнь брала под крыло, Берегла и спасала. Мне и вправду везло. Только этого мало. Листьев не обожгло, Веток не обломало… День промыт, как стекло. Только этого мало.
Арсений Тарковский, 1967г.
|
|
molly | Дата: Пятница, 28.08.2020, 15:29 | Сообщение # 437 |
Муза
Сейчас: На суше
| ИВАН БУНИН
Осыпаются астры в садах, Стройный клен под окошком желтеет, И холодный туман на полях Целый день неподвижно белеет. Ближний лес затихает, и в нем Показалися всюду просветы, И красив он в уборе своем, Золотистой листвою одетый. Но под этой сквозною листвой, В этих чащах не слышно ни звука… Осень веет тоской, Осень веет разлукой! Поброди же в последние дни По аллее, давно молчаливой, И с любовью и с грустью взгляни На знакомые нивы. В тишине деревенских ночей И в молчанье осенней полночи Вспомни песни, что пел соловей, Вспомни летние ночи И подумай, что годы идут, Что с весной, как минует ненастье, Нам они не вернут Обманувшего счастья… 1888
|
|
Аля | Дата: Пятница, 28.08.2020, 20:48 | Сообщение # 438 |
Лоцман
Сейчас: На суше
| Женщина всегда чуть-чуть, как море. Море в чем-то женщина чуть-чуть. Ходят волны где-нибудь в каморке, спрятанные в худенькую грудь.
Это волны чувств или предчувствий. Будто бы над бездной роковой, завитки причесочки причудной чайками кричат над головой.
Женщина от пошлых пятен жирных штормом очищается сама, и под кожей в беззащитных жилках закипают с грохотом шторма.
Там, на дне у памяти, сокрыты столькие обломки - хоть кричи, а надежды - радужные рыбы снова попадают на крючки.
Женщина, как море, так взывает, но мужчины, словно корабли, только сверху душу задевают - глубиной они пренебрегли.
Женщина, как море, небо молит, если штиль, послать хоть что-нибудь. Женщина - особенное море, то, что в море может утонуть.
/ Евгений Евтушенко/
Мы должны грести теми вёслами, которые нам даны
|
|
Аля | Дата: Вторник, 01.09.2020, 19:07 | Сообщение # 439 |
Лоцман
Сейчас: На суше
|
Живи сегодня! Да, живи сегодня… Всем пользуйся, что Бог тебе даёт… Сегодня над тобой любовь Господня, А завтра, может, даже не придёт… Купил одежду… и носи сегодня, Будь счастлив и опрятен, и красив, Представь себе, что это час твой звёздный, И радуйся, пока ещё ты жив… Купил еду, то ешь её сегодня… И с ближним, если есть чем, поделись, Пойми — живём мы милостью Господней, А на Земле так быстротечна жизнь! Да не откладывай на чёрный день, не надо! Тогда и не наступит чёрный день! Пусть каждый день приносит тебе радость! Гони тоску, гони печали тень!
/Любовь Бондаренко/
Мы должны грести теми вёслами, которые нам даны
|
|
Аля | Дата: Вторник, 08.09.2020, 16:45 | Сообщение # 440 |
Лоцман
Сейчас: На суше
|
Мне кажется, что где-то на земле Есть комната. В ней все осталось прежним. Все тот же зайчик в тонком хрустале, Тюль на окне с узором очень нежным, На стенах коврики и скатерть на столе, Салфеточкой накрыта радиола И этот запах, он со мной во сне, Так пахнуть может, только, матиола. Там, в параллельном мире за окном Цветет весной жасмин как сумасшедший И Жучка машет радостно хвостом И день вчерашний вовсе не прошедший. Там не срывают лист с календаря И не уходят в вечность все родные, Там не росту и не старею я... В той комнате все вечно молодые. Как хорошо, что где-то на земле, В далеком, странном, параллельном мире Есть комната с компотом на столе И устаревшей песенкой в эфире.
/Эмма Куневич/
Мы должны грести теми вёслами, которые нам даны
|
|
Lucrecia | Дата: Среда, 09.09.2020, 14:35 | Сообщение # 441 |
Santo peccatore
Сейчас: На суше
|
Играл скрипач в осеннем сквере, я тихо слушал и стоял. Я был один — по крайней мере, я никого не замечал. Я плакал, и дрожали руки, с пространством переплетены. И пусть я знал, что лгали звуки, но я боялся тишины. И пусть я был в том состояньи, в котором смерти ждёт больной, но в страшном этом ожиданьи я разговаривал с собой. Я был вполне подобен богу, я всё на свете понимал. Скрипач закончил понемногу, я тихо слушал и стоял. Стоял и видел чьи-то лица и слышал говорок чужой. Так жизни свежая страница открылась вся передо мной. ...Мир станет чистым, будет новым, подобным сердцу твоему, лишь подчеркни молчанье словом и музыкою — тишину...
Борис Рыжий 1995, ноябрь
Сообщение отредактировал Lucrecia - Среда, 09.09.2020, 14:37 |
|
molly | Дата: Четверг, 10.09.2020, 14:27 | Сообщение # 442 |
Муза
Сейчас: На суше
| У сына и матери есть роковое неравенство, Особенно, если он взрослый и только один. Последний мужчина, которому женщине хочется нравиться, С которым нарядной ей хочется быть — это сын. Когда моя мама тихонько садится на краешек Постели моей, сняв промокшие ботики с ног, Исходит из губ невеселых, но не укоряющих Убийственно нежный вопрос: «Что с тобою, сынок?». У сына ответа и нежностью даже не выудишь, Готов провалиться куда-нибудь в тартарары Я тупо бурчу: «Все в порядке. Да, кстати, прекрасно ты выглядишь» По лживым законам трусливой сыновней игры. Неужто сказать мне действительно матери нечего, Тянувшей меня, подневольно сгибаясь в дугу? Я прячусь в слова: «Успокойся, напрасно не нервничай». Мне есть, что сказать, но жалею ее, не могу. Межа между нами слезами невидимо залита, И не перейти отчужденья межу. На мамины плечи немыслимо взваливать Все то, что на собственных еле держу. Когда мы стареем, тогда с бесполезным раскаяньем Мы к мамам приходим на холмики влажной земли, И мамам тогда, ничего не скрывая, рассказываем Все то, что в глаза им когда-то сказать не смогли.
Евтушенко
|
| | |
|
Lucrecia | Дата: Воскресенье, 13.09.2020, 16:34 | Сообщение # 443 |
Santo peccatore
Сейчас: На суше
| ПО УЛИЦЕ МОЕЙ КОТОРЫЙ ГОД...
По улице моей который год звучат шаги - мои друзья уходят. Друзей моих медлительный уход той темноте за окнами угоден. Запущены моих друзей дела, нет в их домах ни музыки, ни пенья, и лишь, как прежде, девочки Дега голубенькие оправляют перья. Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх вас, беззащитных, среди этой ночи. К предательству таинственная страсть, друзья мои, туманит ваши очи. О одиночество, как твой характер крут! Посверкивая циркулем железным, как холодно ты замыкаешь круг, не внемля увереньям бесполезным. Так призови меня и награди! Твой баловень, обласканный тобою, утешусь, прислонясь к твоей груди, умоюсь твоей стужей голубою. Дай стать на цыпочки в твоем лесу, на том конце замедленного жеста найти листву, и поднести к лицу, и ощутить сиротство, как блаженство. Даруй мне тишь твоих библиотек, твоих концертов строгие мотивы, и - мудрая - я позабуду тех, кто умерли или доселе живы. И я познаю мудрость и печаль, свой тайный смысл доверят мне предметы. Природа, прислонясь к моим плечам, объявит свои детские секреты. И вот тогда - из слез, из темноты, из бедного невежества былого друзей моих прекрасные черты появятся и растворятся снова. _______ Белла Ахмадулина
|
| | |
|
Lucrecia | Дата: Вторник, 15.09.2020, 14:42 | Сообщение # 444 |
Santo peccatore
Сейчас: На суше
| ЮРИЙ ЛЕВИТАНСКИЙ
Утро — вечер, утро — вечер, день и ночь. Стрелки, цифры, циферблаты — сутки прочь.
Гири, маятники, цепи, медный гуд. Все торопятся куда-то, все бегут.
На ходу махнуть рукою, крикнуть «будь!», Съесть сосиску на ходу и снова в путь.
Сдать багаж, и в самолет, и в облака. — Как там наши? — как там ваши? — ну, пока!
Гири, цепи, шестеренки, медный звон. Телеграмма — вместо писем — телефон,
телефонные кабины — о стекло стук монеты — ваше время истекло!
Нету времени присесть, поговорить, покалякать, покумекать, покурить.
Нету времени друг друга пожалеть, от несчастья от чужого ошалеть.
Даже выслушать друг друга — на бегу — нету времени — приедешь? — не могу!
На автобус, на троллейбус, в этот гон, в эту гонку, в переполненный вагон,
то в обгон, а то вдогонку — на ходу — в эту давку, суматоху, чехарду,
в автогонку, в мотогонку, в нету мест, в не толкайтесь, переулками, в объезд,
и в затор у светофора — как в тупик... Что за время? Наше время, время пик.
Только выхлопы бензина, дым и чад. Только маятники медные стучат.
Только стрелки сумасшедшие бегут. Стрелки, цифры, циферблаты, медный гуд.
Словно мир этот бессонный городской стал огромной часовою мастерской,
часовою мастерскою, где со стен — циферблаты всех фасонов и систем,
где безумные живут часовщики. Спать ложишься — ходят стрелки у щеки.
Стрелки, цифры, циферблаты, медный зов. Засыпаешь под тиктаканье часов.
И летишь под этим небом грозовым — как на бомбе с механизмом часовым.
1970
|
| | |
|
molly | Дата: Среда, 16.09.2020, 13:58 | Сообщение # 445 |
Муза
Сейчас: На суше
| ВЕРОНИКА ТУШНОВА
Биенье сердца моего, тепло доверчивого тела... Как мало взял ты из того, что я отдать тебе хотела. А есть тоска, как мед сладка, и вянущих черемух горечь, и ликованье птичьих сборищ, и тающие облака… Есть шорох трав неутомимый, и говор гальки у реки, картавый, не переводимый ни на какие языки. Есть медный медленный закат и светлый ливень листопада... Как ты, наверное, богат, что ничего тебе не надо.
|
|
|
molly | Дата: Среда, 23.09.2020, 13:55 | Сообщение # 447 |
Муза
Сейчас: На суше
| Булат Окуджава
Листва багряная — осенние цветы. Не те, что продают на перекрестках, не те, что по утрам срываешь ты спокойно, не задумываясь, просто. Их пеленой прикрыл рассветный дым. На них ледок случайный и непрочный. Они пока безвестны, и не им соперничать с улыбками цветочниц. Они летят который день подряд. Но знаю я, что утром недалеким трамваи остановит листопад и люди вздрогнут, выглянув из окон: а листья в вышине плывут, паря, то вниз, к земле, швырнет их свежим ветром, чтоб подчеркнуть богатства сентября, твоей земли и красоту, и щедрость. Вершатся свадьбы. Ярок их разлив. Застольный говор и горяч, и сочен. И виноградный сок, как кровь земли, кипит и стонет в темных недрах бочек. Он в долгом одиночестве изныл, он рвется в шум, ему нельзя без света... Нет, осень не печальнее весны, и грусть ее — лишь выдумка поэтов.
|
|
|
Lucrecia | Дата: Среда, 30.09.2020, 20:14 | Сообщение # 449 |
Santo peccatore
Сейчас: На суше
| Как хочется прийти не в дом пустой, Где ждёт тебя лишь кот с утра голодный, Где я не мёртвый, но и не живой, Где горек мёд и чай всегда холодный, А прибежать, примчаться, прилететь, Упасть с порога в тёплые объятья, В любимый взгляд нырять, а не смотреть, Вдыхать не воздух, а флюиды счастья; Спешить на свет вечернего окна, Жить жадно и ценить секунды рядом, Улыбкой напиваться допьяна, И вспыхивать от брошенного взгляда; Скучать до дрожи трепетной в душе И без раздумий выбрать только это, Бежать в нетерпеливом мандраже В дом, где любовь сияет чистым светом! …Плетусь с работы: некуда спешить… Ждёт кот… и чай, с рассвета недопитый… Стекают дни… недели… и вся жизнь Сквозь трещины разбитого корыта…
26.09.2020 © Валерий Козлов
|
|
Аля | Дата: Пятница, 02.10.2020, 21:32 | Сообщение # 450 |
Лоцман
Сейчас: На суше
|
А за окном гуляют Дождь с Дождихой... (Мне жаль, что люди видят только дождь). Она с ним по бульвару бродит тихо, А он ей заливает... Ну, и что ж. Шуршат листвой, укутываясь в вечер, Сегодня им не хочется спешить. Для них ведь осень — это время встречи — Особенное время для души. Они негромко шлепают по лужам, Стуча морзянкой капельной: прием... Дождю с Дождихою совсем не скучно Шагать по мокрой осени вдвоем.
/Елена Кириллова/
Мы должны грести теми вёслами, которые нам даны
|
|