Утро, день, вечер, ночь – и снова всё по кругу. Вертится без остановок вокруг планеты бесконечная карусель встреч, разлук, радостей и печалей, ненависти и любви, сплетаясь в невероятный узор, называемый жизнью. Всё течёт, всё меняется и ничто не стоит на месте, а мы спешим, стараемся куда-то не опоздать, везде успеть, зачастую пробегая мимо прекрасного, теряя тех, кого любим сами и совершенно не замечая тех, кто безответно любит нас… Увы, почему-то мы начинаем осознавать и понимать это, лишь когда большая часть пути уже позади. А ведь истинно прекрасное совсем рядом – нужно лишь остановиться, успокоиться и внимательно посмотреть вокруг, вслушиваясь в каждый звук.
Ночь. Словно отсчитывая тягучий ритм, тихо плещет волна, согреваемая тёплым дыханием южного бриза, и ласкает песчаный берег мягкими поглаживаниями. Всё замерло в тихой неге и, едва касаясь поверхности лениво дремлющего моря, зависла над ним слегка багровеющая луна, беззвучно напевая свой невероятный полночный блюз. Возможно, не каждому дано его услышать и прочувствовать, но влюблённые сердца неосознанно начинают стучать в такт мелодии, постепенно входя в унисон. А закоренелые седые романтики с мечтательной улыбкой на губах отправляются в далёкое волшебное путешествие по морям дорогих воспоминаний. Скользят-плывут над водой залива сокровенные мысли, хрупкие надежды, несбывшиеся мечты и те, которым ещё, может быть, повезёт воплотиться…
Томно покачиваясь, тянется багряная дорожка по разомлевшему морю к вечной небесной скиталице, напевающей свой полночный блюз. И кажется, всё вокруг замерло, затаив дыхание и вслушиваясь в чарующую мелодию…

Совсем недавно закончился нудный осенний дождь, вот уже несколько дней безостановочно ливший холодные слёзы на съёжившуюся в предчувствии приближающихся холодов землю. Ещё изредка где-то далеко-далеко приглушённо ворчал сердитый гром, и ползли по небу угрюмые серые тучи. Но задира ветер уже раздёргивал их, обнажая чистую светлую просинь. Осталось недолго ждать – он скоро подсушит всё вокруг, и тогда можно будет отправляться в путь…
На самом кончике крайней ветки дерева, потемневшего от затяжных дождей, трепетал в волнении последний лист осени. Давно уж он остался в одиночестве, но, оттягивая момент прощания всё ещё изо всех сил цеплялся за родную ветку, на которой прошла вся его жизнь. Тут он родился, окреп и вырос в окружении многочисленной родни. Ах, как весело шелестелось вместе со всеми в такт песен шаловливого ветерка… как приятны были ласки тёплого солнышка и живительна влага скоротечных летних ливней! Промчалось-промелькнуло звонкоголосое лето, да и осень уже катилась под уклон. Увы, всему свой срок… улетели в неведомое друзья, подчиняясь извечной неизбежной традиции, опустели-оголились ветви. И вот теперь на излёте жизни кленовый лист последний раз озирал окрестности, стараясь запечатлеть и сохранить в памяти дорогие с детства виды. Он терпеливо ждал…
А ветер крепчал, набирал силы, всё настойчивее раскачивая ветви. Разлетелись кто куда пугливые птицы, и даже вездесущие неугомонные воробьи попрятались по укромным местам. Иссохший кленовый лист в наряде из прощальной желтизны задрожал от возбуждения, ощутив стремительно нарастающий напор ветра, и, отдавшись на его волю, оторвался от ветки. Подхваченный резким порывом, он отчаянно взмыл в остывшую синеву осеннего неба и закружился в феерическом прощальном танце…

Тиха безветренная зимняя ночь, взявшая в сонный плен умаявшийся за день суетливый город. Не слышно шума озабоченно гудящего транспорта, не стучат по тротуарам торопливые каблучки и даже последние невнятные голоса припозднившихся прохожих уже давно остыли где-то в глубине давно уснувших переулков. Кружится в магическом медленном вальсе снежная сказка, подхватывая на лету белые пушистые хлопья, бездумно порхающие в морозном воздухе… спит спокойно старенький двор и видит сладкие сны-воспоминания о тех далёких временах, когда и он был ещё совсем молод, а ведь было такое когда-то давно, хотя и кажется, что только вчера… Что ж, на то она и память, чтобы возрождать иногда видения ушедших лет.
И вот, ночной порой в старом дворике неспешно собираются воспоминания и, покряхтывая-поскрипывая, словно ворчливые старцы, рассаживаются на ступеньках лестницы, которая ещё помнит прежних жильцов, и заводят безмолвную беседу о том, как было когда-то… Оживают, будто в позабытом чёрно-белом кино дела давно минувших дней, вспоминаются бывшие жильцы: местные красавицы и франтоватые джентльмены, ворчливые сплетницы и ярые поклонники любимой футбольной команды… ах, как быстро бежит время! Как говаривал классик: "Иных уж нет, а те далече…" Тёмные окна безмолвно взирают на пустынный по ночному времени двор, и только на третьем этаже пристройки светятся окна. Почему там не спят? Кто знает… хочется верить, что там живёт мечтатель, который в ночной тиши сочиняет романтические стихи или зимние сказки.
Искристый снег идёт и идёт, утолщая пушистую белую перину, на которой нежатся таинственные снежные девы с голубыми льдистыми глазами. Пусть насладятся они в полной мере недолговечной красотой зимней ночи, пока есть возможность. Ведь ранним утром придёт молчаливый дворник и примется упорно очищать двор от снега широкой лопатой, сгребая его в огромный сугроб, из которого детвора позже слепит снежную крепость и боевых снеговиков.
А пока сказочная зимняя ночь царит во дворе, даря его обитателям чудесные сны…