КОРОЛЕВА И ШУТ

В стране, что на карте слева –
Где свято традиции чтут,
В любви молодой королеве,
Признался дворцовый шут.

Но дело окончилось скверно –
Палач уже тут как тут.
«За дерзость твою примерно,
Ты будешь наказан, шут!»

Под пыткой дурак отрёкся –
Язык оказался слаб.
«Ты слишком игрой увлекся,
Знай свое место, раб!»

Плаха зовёт сурово.
Ему бы смолчать тогда…
И гаснет закат багровый,
В безумных глазах шута.

А после, в каморке тесной
Нашли его дневники –
Тайком сочинял он песни,
И дивно писал стихи.

«Бумаги на стол короне!» –
От страха гонец дрожит.
Качнулась она на троне,
И краска с лица бежит…

Конечно, он был уродлив,
Но Боже – как хороша,
Сгорая под маской подлой,
Пылала его душа!

История стала байкой.
И знает любой кабак –
Как глупо в свою хозяйку,
Влюбиться посмел дурак.

Но память – странная штука,
И песни хранит в веках.
А что там кому наука,
И кто недотрога и бука –
Давно обратилось в прах.

Испортить можно все. Любую вещь и мысль.
Пример - вся наша жизнь, куда ни повернись.
Кому нужна мечта - святая простота?
Кого из нас не ждет глухая темнота?

Кому была нужна афганская война?
Не тем, кого забыть пытается страна.
Война вернулась к ним из страшных детских снов -
Как тысяча разлук, и цинковых гробов...

А здесь - лишь неприязнь в испуганных глазах,
Здесь умирает молодой у старых на руках.
Кусочками железа на тертых пиджаках,
Заплачено за раны, за иней на висках.

Здесь тысячи людей - как тысячи винтов,
Снуют с утра до вечера, и спят, не видя снов.
Здесь очередь в затылок - стоять, а не стрелять,
Хотя, сказать по-честному, так хочется стрелять...

Кого-то слишком нервного в носилках понесут,
А в общем-то - не стоило, еще не Божий суд.
Чтоб каяться, не видевшим настанет свой черед...
Не думай. Не жалей. Пройдет.